Si je dis : c'est un autoportrait, j'entends dans mon dos d'affreux jojos dire "n'importe quoi !".
Alors j'écris portrait !

Regardez cet arbre, comme il hurle au secours, il nous appelle, là, tout de suite, il faut y retourner, y revenir, respirer avec lui, se calmer, prendre autant de temps que lui pour sentir l'air, les feuilles bruissantes, les insectes, la chaleur du soleil, la fraicheur du soir, le chant des sirènes… Avec lui sentir son corps, palpiter ses veines comme sa sève, laisser les os craquer avec les branches, ne plus avoir peur, ne plus voir, juste ressentir, doucement, tranquille…

C'est l'histoire d'une robe trouvée dans une poubelle, faite à la main, belle et d'un goût douteux à la fois. Je l'ai gardée longtemps, j'ai essayé d'en faire quelque chose de beau, je l'ai blessée, elle me l'a rendu. Je l'ai réparée et elle m'a montré la douleur de certaines coutures, des plaies pleines d'abîmes, des fils trop serrés… Robe malmenée, aimée, enfin la voilà ! Bien plus fragile que les sublimes robes d'Anselm Kieffer (oui, cliquez, c'est un beau lien !)…